Al considerar las cosas

No te salves

2011-11-03T14:40:00.003+01:00

De Mario Benedetti

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca / no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si / pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas / entonces
no te quedes conmigo.

From "Much Ado About Nothing"

2011-09-12T18:52:00.002+02:00

By William Shakespeare

Sigh no more, ladies, sigh no more,
men were deceivers ever;
one foot in sea, and one on shore,
to one thing constant never.
Then sigh not so,
but let them go,
and be you blithe and bonny,
converting all your sounds of woe
into Hey nonny, nonny.

Sing no more, ditties, sing no mo
of dumps so dull and heavy;
the fraud of men was ever so,
since summer first was leavy.
Then sigh not so,
but let them go,
and be you blithe and bonny,
converting all your sounds of woe
into Hey nonny, nonny.

Canción para una chica que lloraba sola en Taramay el 25 de julio de 1979

2011-07-08T12:35:00.002+02:00

De Miguel d'Ors

Lágrima que yo he visto brotar de tu silencio
y de tus quince años
y que cayó en la tarde con un algo de hoja
desprendida de un mayo...

Yo no sé de qué pena, de qué esperanza rota,
de qué nombre venía,
ni si era tu primera lágrima de mujer
o la última de niña.

Yo pasé junto a ti como pasaba el viento
y el rumor de las olas.
Nunca sabré tu nombre. Nunca sabré el pasado
de esa lágrima sola.

Ni tú sabrás tampoco que una tristeza tuya
cruzó una vez mi vida...
La noche será corta. Mañana volverás
a ser una sonrisa.

Pero quiero decirte que esa lágrima tuya,
cayendo inconsolable
de tus años -tan dulces, tan amargos, tan quince-,
desbarató la tarde;

que la playa y el verde de las enredaderas
y julio y sus gaviotas
se ensombrecieron cuando, a solas con el mar,
lloraste porque todo, porque nada, por cosas.

Elegía a Ramón Sijé

2011-06-23T12:30:00.002+02:00

De Miguel Hernández

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamortajarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera.

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputanto tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya tercipelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

¡Soy multimillonario!

2011-06-18T09:35:00.002+02:00

De Ángel Zapata

A un niño vi llorar desconsolado:
que otro, al insultarle, le había herido
diciendo: "Tú no tienes apellido
ni un papá, que, al nacer, te lo haya dado;

tu madre dicen todos que es soltera
y va con hombres siempre acompañada
riendo y divirtiéndose, alocada,
y dicen que se llama... una cualquiera."

Y el pobre pequeñuelo, en su inocencia,
como invocando celestial clemencia
por el delito de nacer sin padre,

tragando pena contestó al chiquillo:
"¡Aunque no veas de mi oro el brillo,
soy multimillonario..., tengo madre!"

Romance sonámbulo

2011-06-08T16:42:00.002+02:00

De Federico García Lorca

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo.
Ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No veis la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo.
Ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe,
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

A l'Àngels

2011-06-02T09:55:00.002+02:00

De Ferran Roig Tió

Maldita sea mi suerte
si, a pesar de quererte tanto,
lleno de horror y de espanto,
me muero antes de verte.

Bendita sea, en cambio,
si antes de morir te veo
y junto a tu mejilla mi beso
y junto a tu cuerpo mi abrazo.

Rima 51

2011-05-14T11:05:00.004+02:00

De Gustavo Adolfo Bécquer

-Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión;
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas?
-No es a ti, no.

-Mi frente es pálida, mis trenzas de oro;
puedo brindarte dichas sin fin;
yo de ternura guardo un tesoro.
¿A mí me llamas?
-No, no es a ti.

-Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible;
no puedo amarte.
-¡Oh, ven, ven tú!

L'emigrant

2011-05-04T20:21:00.002+02:00

De Jacint Verdaguer

Dolça Catalunya,
pàtria del meu cor,
quan de tu s'allunya,
d'enyorança es mor.

Hermosa vall, bressol de ma infantesa,
blanc Pirineu,
marges i rius, ermita al cel suspesa,
per sempre adéu!
Arpes del bosc, pinsans i caderneres,
cantau, cantau!
Jo dic plorant a boscos i riberes:
adéu-siau!

On trobaré tos sanitosos climes,
ton cel daurat?
Mes, ai!, mes, ai!, on trobaré tes cimes,
bell Montserrat?
Enlloc veuré, ciutat de Barcelona,
ta hermosa seu,
ni eixos turons, joiells de la corona
que et posà Déu.

Adéu, germans; adéu-siau, mon pare,
no us veuré més!
Oh, si al fossar on jau ma dolça mare
jo el llit tingués!
Oh, mariners, lo vent que me'n desterra,
que em fa sofrir!
Estic malalt, mes, ai!, tornau-me a terra,
que hi vull morir!

La poesía

2011-04-25T13:44:00.003+02:00

De Enrique García-Máiquez

La novela lo malo es lo que exige:
requiere un adulterio, asesinatos,
viajes larguísimos, curiosas coincidecnias,
y un sinfín de avatares.
Los cuentos son más cortos
pero tienden a hacer de sus protagonistas
insectos esquemáticos, clavarlos
con su alfiler a un corcho y colocarles
ingeniosas cartelas.
En cambio, la poesía lo da todo
sin pedir casi nada. Es increíble
lo poco que hace falta en un poema.
Que estemos juntos, por ejemplo,
en una tarde tonta, igual que tantas,
y que digas de pronto:
"Qué suerte estar contigo", y que yo piense:
"Oírtelo decir es un milagro".

A dos jovencitas -morena, rubia- que llevaban flores -jazmines, claveles- en el pelo

2011-04-13T13:54:00.004+02:00

De Bartolomé Lloréns

I

A tu rubia cabellera,

sérico mar que derrama

sus tibias ondas de llama

sobre tu busto de cera,

le ofreció la primavera

primicias de sus vergeles:

arrebatados claveles

que en el alba de tu cumbre

funden oro con la lumbre

de sus antorchas noveles.

En tu negra cabellera,

undoso mar que te alfombra

con lentas olas de sombra

tu morena carne entera,

te nevó la primavera

primicias de sus jardines:

blancos copos de jazmines

que en la noche de tu pelo

fingen estrellas de un cielo

de reducidos confines.

La belleza del monte

2011-02-21T19:54:00.003+01:00

¿Por qué tuvo el hombre que civilizarse? (Prometo un ensayo algo más desarrollado alrededor de la cuestión.)

El pasado domingo 13 de febrero hice una excursión con un amigo al Alto de las Cruces, un mirador de medio pelo con vistas a Tavernes de la Valldigna. ¡Cómo agradecí oler de nuevo el aroma del romero, de los pinos y del aire puro, que traía la brisa! En la explosión de alegría del acontecimiento una abeja me brindó la ocasión de abrazarla, y así lo hice.

El monte ofrece siempre esa aureola de intimidad y belleza que tantos echamos de menos en la ciudad y que Bécquer reflejó con precisión -como siempre- en la primera estrofa de su conocida rima Habrá poesía:

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
habrá poesía.

A nosotros nos la ofreció también. Además, como somos estudiantes e inconformistas, en la cima apuramos el balcón natural de roca, y ahí, con las piernas colgando cual si fuéramos dos críos sentados a la mesa, a dos cientos metros del suelo, leímos a Lorca con sobriedad.

La satisfacción que al volver lucía, me la provocó el espíritu con que llevé a término esa actuación, pero no la actuación en sí, ya que la poesía de Lorca nunca me ha cautivado.

Juicios temerarios

2010-09-23T09:04:00.002+02:00

No puedo negar que un fracasado como padre es un fracasado como hombre. Centrémonos en el plano teórico, luego pasaremos al práctico-vital. Sostengo -y puedo estar equivocado- que el hombre que ha alcanzado la paternidad halla en su vida una misión nada desdeñable, y vive con dicha misión como cosa prioritaria, amoldando a su realización cualquier circunstancia. La misión podría denominarse ser un buen padre. De ahí concluyo que ser buen padre, para el que es padre, es equivalente a ser buen hombre, lo cual ha de entenderse como realizar aquello para lo que uno ha sido llamado -de nuevo, la misión-, en sentido general. En este marco, la frase que abre el párrafo es incuestionable; pero este marco es el teórico y, en este caso, sirve de poco.

Salgamos de la frase, veamos la realidad, pensemos en el contexto. ¿Quién soy yo para juzgar un éxito o un fracaso en el fuero interno de otro, y hasta de mí mismo? Porque probablemente un fracasado como padre sea un fracasado como hombre, pero me han hecho notar -aunque toda corrección escuece, gracias- que en el artículo del pasado miércoles 8 de septiembre de 2010, Nelson Mandela no es Dios, este fracasado como padre teórico tenía nombre y apellido. Mandela no conocerá jamás el juicio al que lo he sometido, pero no depende de eso la bondad de mis actos. Quiero dejar constancia de que reconozco mi error.

Permitidme un apunte, a modo de conclusión. He aquí el misterio: hechos innegables difíciles de vincular. ¡Qué compleja es la persona humana! No caigamos en la tentación de simplificarla.

Chesterton, cómo no

2010-09-15T13:35:00.002+02:00

Tengo poco explotado a este gran personaje. Y vale la pena que me ponga pronto a trabajarlo, ¿no os parece?

Dejo un artículo de página y media (muy breve, por tanto) para que aquellos que no lo conozcáis juzguéis. Sólo el título ya es magistral: El lado romántico de la vida.

Nelson Mandela no es Dios

2010-09-08T11:40:00.006+02:00

Pero es un gran hombre. Estoy aprendiendo de él las virtudes humanas de:

Realismo, que lleva a saber esperar sin soñar ingenuamente y de brazos cruzados.
Prudencia, consecuencia de la anterior, capacidad de juzgar lo oportuno.
Convicción, conjugando la valentía y el carácter con la buena educación.

Para aquellos que no estén al corriente, Nelson Mandela siguió haciendo su hora de footing todas las mañanas cuando lo condenaron a cadena perpetua, dedicó muchos años –en la cárcel– a aprender acerca del pueblo afrikáner, lo cual le valió en más de una y en más de dos entrevistas con políticos de su país, y no dudaba en reivindicar lo que creía debía, como la liberación de Sisulu, su amigo enfermo, al mismísimo presidente en su primer encuentro, siendo preso todavía.

No dejo de preguntarme por qué un hombre así ha podido divorciarse y por qué no le hablan sus hijos. No puedo negar que un fracasado como padre es un fracasado como hombre.

Utopía

2010-07-18T12:56:00.002+02:00

Éste es el título del último libro que he leído, que fue escrito por Santo Tomás Moro entre 1515 y 1516. En él, Moro expone su idea de sociedad perfecta (la sociedad de la ínsula de Utopía), previamente introducida con alguna crítica a las sociedades modernas que conoció. No pretendo ahora extenderme en una reseña detallada, pero quiero copiar algunas frases que ilustren la idea que antes refería y los aspectos más importantes del libro.

En primer lugar, el contenido del libro es muchas veces irónicamente acorde con el título, ya que, por ejemplo, hablando del tesoro público de los utopienses, que necesariamente ha de existir para casos imprevistos, dice Moro que "si aquellas gentes [los utopienses] encerraran esos metales [oro y plata] en una fortaleza, podría suceder que se sospechase (infundios a los que es propenso el vulgo) que era una treta para engañar al pueblo y aprovecharse personalmente el gobernador y el Senado; y si hicieran con ellos copas u objetos de orfebrería, no sería extraño que al llegar el momento de tener que fundirlos para pagar la soldada de los mercenarios les resultase doloroso desprenderse de objetos a los que ya se habían apegado. Para hacer frente a tales inconvenientes han ideado una solución muy en conformidad con el resto de sus instituciones y tremendamente disconforme con las nuestras, que tanto estimamos el oro y tan ansiosamente lo atesoramos. Para quienes no la han vivido es una solución increíble, porque mientras que para comer y beber usan vasijas de lodo y de vidrio -muy elegantes, pero de escaso valor-, con el oro y la plata hacen orinales y diversos recipientes de uso ignominioso, que se emplean en instituciones oficiales y en las casa particulares".

En otras ocasiones, la seriedad de la obra reluce en la prudencia de una ley utopiense o en la grandeza de la idea de sociedad humana en plenitud. Así, por ejemplo, hablando de los actos voluntarios de servicio impulsados por la caridad de los habitantes de Utopía, dice Moro que "procuran así que los demás tengan ocio mientras ellos se afanan sin tregua en trabajos y penalidades"; aunque no sin recompensa, ya que "cuanto más se comportan como siervos, en mayor estima les tiene todo el mundo." Y pensaba en lo perfecta que es la institución familiar, sociedad en la que generalmente se dan esas situaciones tan contrarias al lucro y al cálculo...

Esto último se encuadra sin problemas en el motor vital de los utopienses. O, en otras palabras, ¿a qué llama felicidad el pueblo utopiense, pueblo pagano? A una vida placentera, responde sorprendiendo Moro. Y, a continuación, se explica: "Si buscamos satisfacción personal respetando esas leyes [de la naturaleza humana], actuamos con prudencia; pero si además procuramos el bien general, actuamos virtuosamente. Sin embargo, privar a otros de un placer, buscando la propia satisfacción, revela clara injusticia; mientras que al privarse de algo para cederlo al prójimo se cumple con un deber de humanitarismo y benevolencia. Actuar así no significa una pérdida sino más bien la ganancia de mayores bienes [...]. Así que, luego de haber sopesado atenta y cuidadosamente esta cuestión, mantienen que todas nuestras acciones, incluidas las virtuosas, tienden en definitiva al placer como a su fin y felicidad."

En definitiva, Utopía es esa obra que todo humanista debería escribir en algún momento de su vida, en beneficio de todos: el testimonio de una visión superior a la nuestra y de una reflexión más prudente que nuestras habituales opiniones apasionadas, el legado de un hombre al servicio del bien de los hombres.

El ingeniero humanista

2010-06-28T19:52:00.004+02:00

He aquí una figura que me inspira honda veneración y que, entre otras, tomo por ideal.

Y, siguiendo con el tema, para contrarrestar el efecto envejecedor de la temporada de exámenes en la Universitat Politècnica de València, dejadme recuperar mi genuino espíritu juvenil con unos versos conmovedores...

Al nostre Sant Pau

Els santpolencs, plens de vida,
els d'ahir i els de demà,
com tu, dins de les anyades,
entre neguit i sotracs,
també haurem deixat trossos;
com tu, haurem aguantat
embestides i fracassos,
que, si ens poden trontollar,
conformen i esperonen
a volguer continuar;
com tu, per sempre impàvids.
Doncs, quan els ulls, ja cansats
de tant de llegir la vida,
criden fort a reposar,
com tu, quedarà la flama
cara a l'eternitat.

Lluís Tió Vidal

¡Con qué poco nos conformamos!

2010-05-07T11:27:00.014+02:00

La conversación fue de lo más curiosa: un simpático alemán haciéndose entender en español conmigo. Y, entre silencios incómodos precedidos de intervenciones cuyo carácter interrogativo no ha sido apreciado por el interlocutor, con marcado acento:

- Mira - él tiene cincuenta años; yo, veinte -: lo más importante es la salud. Con salud puedes hacerlo todo; sin salud no puedes hacer nada.

No entré. Hipócrita, sonreí y afirmé. Concededme que la situación era desalentadora...

Pero no opino lo mismo. Sin quitar a la salud su inmensa virtud, yo diría que más importante que ella son la fe, la esperanza y el amor, además de la salud mental si no va incluida en la primera. Porque sin salud se puede amar y ser amado y ser feliz, pero ¿qué te queda sin esperanza, o sin fe, o sin amor (que van juntos), por mucha salud que tengas?

Poseer la música

2010-03-24T22:50:00.003+01:00

Pocos sabios comprehenden por entero,
y no oiréis de la ciencia en los altares,
los misterios, la esencia o los cantares
de aquel arte que a todos es primero.

Este mundo, el instante más postrero,
habrá ya navegado muchos mares,
mas de aquél, a pesar de sus andares,
hablarán unos pocos marineros.

Y dirán la fortuna que tuvieron,
el consuelo perpetuo y eficaz
que sin mérito o culpa poseyeron.

Sonreirán al volver la vista atrás
y posarla en la vida que vivieron.
Y darán tanta envidia y tanta paz.

Por un milagro

2010-03-16T17:05:00.003+01:00

La madre de un amigo necesita la intervención directa de Dios para sobrevivir. Por este motivo, ruego a cuantos pasean por mi blog una confiada oración suplicante con tal de que sea lo que Él quiere. La familia ha querido acudir de modo especial a la intercesión del Santo Padre Juan Pablo II.

Oh Trinidad Santa, Te damos gracias por haber concedido a la Iglesia al Papa Juan Pablo II y porque en él has reflejado la ternura de Tu paternidad, la gloria de la Cruz de Cristo y el esplendor del Espíritu de Amor. Él, confiando totalmente en Tu infinita misericordia y en la maternal intercesión de María, nos ha mostrado una imagen viva de Jesús Buen Pastor, indicándonos la santidad, alto grado de la vida cristiana ordinaria, como camino para alcanzar la comunión eterna Contigo.
Concédenos, por su intercesión, y si es Tu voluntad, el favor que imploramos, con la esperanza de que sea pronto incluido en el número de Tus santos.
Amén.

Ecce homo

2010-03-08T16:19:00.005+01:00

Una vez más, de la mano del Arte y de la Historia, he reflexionado acerca de la época que nos ha tocado vivir. Y me resulta incomprensible que haya quienes puedan honestamente odiar a la Iglesia, propinándole desagradables improperios de la peor categoría.

¿Qué sostiene la Iglesia? ¿Qué dice Cristo? Que la felicidad está en servir, que no debemos juzgar, que sufrir por amor es el mayor de los ideales...

Quizá le he dedicado poco tiempo, pero no hallo en esta compacta enumeración motivo alguno para poner en tela de juicio la rectitud de la voz de la Iglesia, de la doctrina cristiana.

Elogio de una conducta

2010-02-10T18:31:00.006+01:00

John Wayne bien podría ser el ídolo de muchos. Hoy quisiera expresar, no obstante, mi personal admiración por Ringo Kid, personaje de La diligencia (1939, John Ford) magistralmente interpretado por el célebre actor.

¿Quién no recuerda con emoción el trato natural y cortés que Ringo brinda a Dallas, la pobre mujer desgraciada? Doble mérito supone, a mi modo de ver, semejante actitud, ya que vence, por un lado, el prejuicio de la sociedad superficial (encarnada, sobre todo, por el hombre tan deferente con la otra mujer, casada, rica y de vida honrada) y, por el otro, la fácil y descomprometida indiferencia de la inmensa mayoría, del resto.

Él, Ringo Kid, sabe, o simplemente intuye, que Dallas es antes una persona humana que una meretriz y también, por ello, antes digna que indigna. Y Ringo obra en consecuencia.

Debo decir que no creo que fuera en absoluto interesada su conducta, ya que, si quería algo, le bastaba con pagar -a fin de cuentas, el tiempo es más caro que el dinero-. No. Lo único que mueve a Ringo es hacerla feliz, y se enamora y es él mismo feliz -en este punto añadiré, con el debido respeto, aprendamos-.

Por último, véase que Ringo Kid vive la caridad. Y demuestra así (por si alguien lo dudara) que esta virtud es de hombres recios, y no de pusilánimes gregarios sin personalidad, porque éstos no se atreverían a practicarla.

Y ¿cómo es Dios?

2010-01-27T14:09:00.010+01:00

Dios es muy humano.

Increíble, ¿verdad?

¿Para qué creer en Dios?

2010-01-21T14:13:00.009+01:00

No he leído los Pensées de Blaise Pascal: es una de tantas tareas pendientes. Sin embargo, conozco una de las reflexiones que contienen, la que sopesa la disyuntiva fundamental de todo hombre: creer en Dios o rechazarlo (en otra entrada trataré de argumentar por qué equiparo esta disyuntiva a la de vivir con Dios o vivir solo; y, en otra, ya que sale la soledad, hablaré de Cyrano de Bergerac...). El científico y filósofo se plantea qué ganaría creyendo en Dios si Dios existiera, la felicidad eterna, y qué perdería creyendo en Dios si Dios no existiera, una vida algo más regalada; y también qué ganaría viviendo al margen de Dios si Dios no existiera, esta vida algo más regalada, y qué perdería si Dios sí existiera, una eternidad feliz. Luego, concluye que es más prudente creer en Dios.

No me desagrada este argumento, pero entiendo que es del todo agnóstico. Prefiero creer que Dios es Amor y que la fe no es una alternativa ni un consuelo ni un seguro sino la verdad.

Ya me estoy alargando demasiado. ¿Conocía alguien este punto de la filosofía de Pascal?

Lejos aún (o lejos ahora) de las columnas de la democracia

2010-01-13T12:23:00.004+01:00

Adoro la comedia Apología de Sócrates, de Platón, que narra el juicio en el que Sócrates fue condenado a muerte. ¿Una comedia? Sí, así es, aunque no me detendré hoy en este punto.

Volvía hoy de la universidad considerando el crimen por el que llevaron a Sócrates a juicio: la acusación, procedente de Meleto, rezaba que con sus enseñanzas corrompía a los jóvenes. Y sacaba yo la siguiente conclusión: la sociedad griega no era perfecta, puesto que Meleto difamó (ya por envidia, ya por ignorancia, pero difamó) y los jueces orgullosos (también por pusilanimidad, en cualquier caso) le dieron a éste la razón, pero no podemos negar cuán lejos estamos de una sociedad que tenía por máximamente punible la acción de corromper a los jóvenes si, por ejemplo, en California se demanada a la mismísima democracia por haberse pronunciado en contra del matrimonio homosexual, por muy progresistas que creamos ser.

¿Exagero?

Si algún día llego a ministro...

2010-01-05T20:23:00.006+01:00

A mi modo de ver, Boecio difundió un sistema educativo perfecto: el Trivium y el Quadrivium. En su conjunto, abarcaba los fundamentos del saber intelectual, y distinguía las disciplinas relacionadas con los números de las que versaban sobre el lenguaje; a saber: Gramática, Dialéctica y Retórica, por un lado, y Aritmética, Geometría, Astronomía y Música, por el otro.

Lo que más me atrae de este sistema es lo universal que llega a ser, ¡lo toca todo! Bastaría con añadirle Historia (que incluiría tanto Historia en sí como Historia del Arte e Historia de la Filosofía -y, a la vez, Filosofía-) para actualizarlo. ¿Habéis imaginado cómo cambiaría el ambiente de la sociedad si se llenara la ESO con estas materias?

Sobre la cuestión actual del aborto, en dos frases puntiagudas

2009-12-29T20:19:00.002+01:00

No debe ejecutarse una acción si el conocimiento de su objeto está difuminado y no se logra percibir en su integridad (o, en otras palabras, si no se sabe a ciencia cierta qué se hace), sin quebrantar las leyes de la razón humana o sentido común, ya que de lo contrario nada nos impediría, por ejemplo, disparar a diestro y siniestro siempre y cuando hubiéramos cerrado prudentemente los ojos de la cara -en este caso-.
El primer derecho ha de ser necesariamente el del acceso a la vida o el de la vida misma: ¿quién no tiembla al considerar que puede haber alguien, más o menos cerca de él, con más o menos poder, que no lo cree así?

Vender duros a cuatro pesetas

2009-12-23T20:07:00.000+01:00

Cuesta empezar. Pero finalmente se logra y, una vez iniciada la carrera, el resto es más llevadero. El blog que acaba de nacer persigue un único fin: comentar y, si es posible, resolver cualquier género de duda filosófica o teológica que el visitante se plantee.

Procuraré decir todo desde el humilde pedestal que me da ser estudiante de Filosofía y Teología, católico romano y gran admirador de Boecio. No puedo presumir, sin embargo, de larga experiencia.

Por todo ello, invito al mundo entero a lanzar temas al aire, y pido sólo honestidad, mentalidad abierta... En fin, que ya nos conocemos, como quien dice.